Te soñé bailando bajo mi lluvia.

Yo, una chica más del montón,

con ojos grandes, casi negros y tan profundos,

revolotea alrededor de tus palabras

calmando a esa fiera que llevas dentro,

o poniendo tu mundo patas arriba.

Me has dado el título de ser (tu) musa

sin haberlo firmado por ningún sitio.

Que a base de palabras y lirismo,

has roto mis esquemas.

En los sueños, ya no te sueño,

te vivo.

Que no quiero dormir.

Me apetece seguir soñando(te)

– vivirte–.

Existen kilómetros que se crearon

para poner en práctica la aproximación. 

Para dejar las distancias a menos de un milímetro de tu boca,

y colgarme de tu mirada en cada uno de tus pestañeos.

Perderme entre los buitres que habitan en tu cabeza

y dejar que me muerdan la piel.

Dormir en los soportales donde las caricias

caen desde el precipicio de mis hombros

hasta el centro de tu gravedad.

Donde tu ombligo cobra protagonismo

por quedarse cerca del principio de nuestro mundo,

cuando se endurece su protagonista.

Que en gemidos te canto cerca del oído

la melodía de tus vaivenes.

Donde la musa baila sobre la piel del artista

en cada embestida que inmortaliza en su mente,

como una fotografía.

Que de ojos en blanco van las historias

que contienen rituales contra la pared

o escondidos bajo las gotas de agua,

que se precipitan sobre mi piel desnuda,

humedeciendo sus reversos.