Caótica M.

"No creo que seas mi último tren

porque ese será el que descarrile".

- Carlos Salem - 

Tengo la mala costumbre de dejar la ropa tirada por los suelos,

o al borde de la cama,

para recogerla horas después

o a la mañana siguiente,

qué más da.

Voy perdiendo la cordura con cada uno de tus pasos

mientras te vas acercando a mí.

Y también la compostura, la seriedad.

Aunque tiemblo.

Tiemblo porque eres tú

el que quiere encerrarnos entre cuatro malditas paredes

para que la poesía, por una puta vez,

nos haga a nosotros.

Nos folle, pero bien,

como solemos hacer nosotros con ella.

Eres tú el que sabes mejor que nadie desahogarte a golpe de letra

y tambalear mi mundo.

Eres tú quien pinta los días de colores

aun insistiendo en que eres gris

(vale, sí, que a veces quisieras destrozar algo bonito 

para enseñarme toda la mierda que te guardas dentro,

para que me crea eso de tu color gris y no te discuta más).

Y yo te digo que no, que tienes una explosión cromática dentro,

pero no me terminas de escuchar.

Y dices que la poesía se asemeja mucho al color de mis labios

rojos

igual que mis mofletes cuando me sonrojo,

y mi sonrisa tímida se vuelve protagonista.

Y dices que eso es el término felicidad

y también la definición de vida.

Y me siento pequeña,

“pequeña y abrazable”.

Soy yo la kamikaze que intenta asesinar al tiempo

en plena primavera

por respirarte,

y acabar así desbancando a todos los inviernos.

Respirarte boca a boca

y sentirte cuerpo a cuerpo.

Sin preámbulos ni protección ante los miedos.

Dejar que las cosas surjan sin más y

evadirnos.

Cambiar la rutina simple

por una rutina contigo,

pero sin caer nosotros en ella.

A mí tampoco me importa la rutina

si tengo un beso a las 7:30,

dos al mediodía,

y un cuerpo que comerme al verte entrar por la puerta

y acabar haciendo de ti un vicio.

Y eso no sé si es del todo bueno,

pero, joder,

¿quién es ella y qué está haciendo con nosotros?

¿Quién es en realidad esa a la que llaman poesía

Y se pasa la vida en boca de todos?

Perdona.

Perdona por el desorden sentimental

y estos escombros que un día fueron castillos,

pero los levantaron en el aire

entre cimientos de promesas,

y ya sabes que no es el mejor punto de apoyo.

Pero bueno,

este es mi mundo, bienvenido.

No te asustes ni tampoco asustes a mis monstruos,

que se enamoran al primer suspiro.

Mi vida es una ruleta

y giró ante la suerte,

pero terminó por hacerlo en sentido contrario a las agujas del reloj.

Cabeceando mundo abajo y sonriéndole a las piedras

con las que tropieza

una y otra y otra vez.

“Sé y te imagino que eres un desastre,

corriendo siempre, olvidadiza,

y que vas como una loca,

pero mantener la sonrisa es más importante

que el orden,

y que tengas eso,

me parte en dos”, me dices.

A ver quién coño se atreve a negarte

tanta evidencia.

Sigo siendo yo,

la caótica M.